Aveam 73 de ani când m-am mutat în casa fiului meu — De fiecare dată când făcea baie la 3 dimineața, când mă uitam pe ușă, aproape că mă prăbușeam de adevăr
Sunt Aling Lan, am 73 de ani. O mamă care a trecut prin toate furtunile vieții și credeam că la bătrânețe voi găsi în sfârșit pacea cu familia mea. După ce soțul meu a murit, am părăsit vechea noastră casă din cărămidă și lemn și m-am mutat la oraș pentru a locui cu singurul meu fiu — Cường, și soția lui — Thảo.
La început, am crezut că voi fi fericită. Cường era un director de companie de succes, cu un apartament mare și luxos în mijlocul orașului. Dar curând, am observat că strălucirea orașului era însoțită de o răceală — o răceală care părea să-mi sufoce inima.
1. Liniștea într-o casă luxoasă
În fiecare seară, noi trei stăteam rareori împreună la masa din sufragerie.
„Cường, nu mănânci cu noi?”, am întrebat-o în timp ce pregăteam orezul.
S-a uitat doar la ceas. „Mai am de lucru, mamă. Mănâncă.”
Thảo a tăcut, abia putând să se uite la noi.
„Doar puțin, dragă… supa e încă fierbinte…”
„Nu am poftă de mâncare! Oprește-te!”, a șuierat Cường, trântind lingura pe masă.
Am gâfâit. Privirea lui – rece, aprigă – era aceeași ca privirea soțului meu înainte, înainte să mă rănească.
Thảo a tăcut, forțându-și un zâmbet.
„Nu e nimic, mamă… poate e doar obosit.”
Dar am văzut… pe mâna lui, era o vânătaie – întunecată, încă proaspătă.
2. Trei dimineața – Sunetul apei
Seara, m-am trezit la sunetul apei din baie. Era deja trei dimineața.
M-am încruntat. „De ce face Cường baie la ora asta?”
Dar sunetul era ciudat. Nu era continuu – suna ca un plâns… sau o gâfâială.
M-am apropiat, încet, și am aruncat o privire prin mica crăpătură din ușă.
Și când l-am văzut… am înlemnit unde stăteam.
Acolo era Thảo, tremurând, încercând să-și spele vânătăile de pe brațe și umeri.
Cường stătea lângă el – rece, ca o piatră. În mână ținea un prosop ud.
„Credeai că nu știu că suni pe cineva mai devreme, nu-i așa?” a pufnit Cường.
„Nu… doar mama… doar am întrebat-o dacă vrea să mănânce…”
„Mincinosule!” a strigat el, și BANG! – o palmă a răsunat în baie.
Thao stătea pe podea, udă leoarcă, plângând.
Mi-am acoperit gura, înăbușindu-mi țipătul. Inima mi s-a scufundat.
Fiul meu, pe care l-am crescut cu toată dragostea mea… își rănea soția.
Exact cum făcuse și tatăl său cu mine.
3. Dimineața Zâmbetelor False
A doua zi, în timp ce luam micul dejun, l-am întrebat pe Thao:
„Fiule, ce s-a întâmplat cu mâna ta?”
El a fost surprins, ascunzându-și repede mâna sub masă.
„Ah… s-a blocat în ușă, mamă. Nu e nimic.”
Cường a ieșit zâmbind, îmbrățișându-și soția.
„E doar puțin, mamă. Soția mea e o lampă, nu-i așa, dragă?”
Thao a zâmbit – dar era o urmă de frică în ochii lui.
Știam că zâmbetul lui era un plâns pe care încerca să-l înghită.
4. Decizia unei mame
În noaptea aceea, nu am putut dormi.
Amintirile trecutului au revenit în minte – vânătăile de pe corpul meu, frica, tăcerea de după țipăt.
Nu. Nu aveam de gând să o las pe Thao să treacă prin acel iad.
A doua zi dimineață, le-am sunat pe amândouă.
„Cường”, am spus, „vreau să mă mut la un orfelinat. Am prieteni acolo, cineva care să aibă grijă de mine.
Aici… Nu simt că mă mai integrez.”
„E adevărat, mamă?”, a întrebat ea, încruntându-se.
„Da, copilul meu. Va fi mai bine pentru noi toți.”
Thao a tăcut, cu lacrimi în ochi.
Am îmbrățișat-o strâns, șoptindu-i:
„Nu-ți fie frică, copilul meu. Înțeleg totul.”
5. O nouă dimineață
În orfelinat, mi-am găsit din nou pacea.
Niciun strigăt, nicio frică, nicio vânătăie.
Erau prieteni de vârsta mea, care râdeau, vorbeau.
Și într-o zi — l-am întâlnit pe Mang Minh, prietenul meu din copilărie despre care credeam de mult că a murit.
„N-am crezut niciodată că te voi mai vedea, Lan”, a spus el, zâmbind. „Poate că încă îți sunt dator”, am glumit, și am râs împreună.
Nu mai râsesem așa de mult timp.
6. Vești din oraș
Într-o după-amiază, a sosit Thảo, aducând un buchet de trandafiri.
„Mamă… s-a terminat. M-am despărțit de Cường. Acum am o mică florărie. Liniștită, dar fericită.”
L-am îmbrățișat. „Bravo, fiule. Fericirea nu se dă – se câștigă și se alege.”
În timp ce ieșea, m-am uitat pe fereastră.
Soarele apunea, iar cerul era auriu.
În sfârșit, la vârsta de 73 de ani, găsisem adevărata libertate.
Gata cu plânsul. Gata cu frica.
Doar pacea… și curajul unei inimi care a învățat să iubească din nou.
