Camera de la etajul șapte al unei clinici private era straniu de liniștită. Monitorul cardiac bipa constant, lumina albă luminând fața palidă a lui Hanh, o femeie care tocmai fusese operată pentru o tumoare tiroidiană.
Înainte să se poată trezi complet din anestezie, Hanh l-a văzut pe soțul ei, Khai, stând la picioarele patului cu un teanc de hârtii în mâini.
„Ești trează? Bine, semnează aici.”
Vocea lui era rece, fără urmă de compasiune.
Hanh era confuză:
„Ce sunt acestea… ce hârtii?”
Khai i-a împins scurt hârtiile:
„Acte de divorț. Le-am scris deja. Trebuie doar să le semnezi și asta e tot.”
Hanh era uluită. Buzele i se mișcau, gâtul încă o durea de la operație, nu-și găsea cuvintele. Ochii îi erau plini de durere și confuzie.
„Glumești?”
„Nu glumesc.” Ți-am spus deja, nu vreau să trăiesc cu o femeie slabă și bolnavă tot anul. M-am săturat să port singur această povară. Trebuie să mă lași să trăiesc cu adevăratele mele sentimente.
Khai a vorbit calm, ca și cum ar fi vorbit despre înlocuirea telefonului, nu despre părăsirea soției sale, cu care petrecuse aproape 10 ani din viață.
Hanh a zâmbit slab, cu lacrimi șiroindu-i la colțurile ochilor.
„Deci… ai așteptat momentul în care nu m-am mai putut mișca, nu am mai putut reacționa… ca să mă forțezi să semnez?”
Khai a tăcut câteva secunde, apoi a dat din cap.
„Nu mă învinovăți. Trebuia să se întâmple asta mai devreme sau mai târziu. Am pe altcineva. Ea nu mai vrea să trăiască în întuneric.”
Hanh și-a strâns buzele. Durerea din gât nu era nimic în comparație cu durerea care îi țipa în inimă. Dar nu a țipat și nici nu a plâns tare, doar a întrebat încet:
„Unde e pixul?”
Khai a fost surprins. „Chiar ai de gând să semnezi?”
„Nu ai spus că asta trebuie să se întâmple mai devreme sau mai târziu?”
I-a pus stiloul în mână. Hanh l-a luat cu mâini tremurânde și a semnat încet.
„Gata. Îți doresc noroc.”
„Mulțumesc. Îți returnez casa, așa cum am convenit. La revedere.”
Khai s-a întors și a plecat. Ușa s-a închis cu o încetineală alarmantă. Dar mai puțin de trei minute mai târziu, s-a deschis din nou.
A intrat un bărbat. Era Dr. Quan, cel mai bun prieten al lui Hanh din facultate, care îi efectuase operația. În mâinile lui se afla dosarul medical și un buchet de trandafiri albi.
„Am auzit-o pe asistentă spunând că Khai tocmai a sosit?”
Hanh a dat din cap și a zâmbit ușor.
„Da, am venit să divorțez.”
„Ești bine?”
„Mai bine ca niciodată.”
Quan s-a așezat lângă ea, a pus florile pe masă și i-a întins în tăcere un plic.
„Aceasta este o copie a actelor de divorț pe care mi le-a trimis avocatul tău. Ai spus zilele trecute: dacă Khai livrează actele prima, dă-mi-le să le semnez.”
Hanh a deschis-o și a semnat fără ezitare. S-a întors către Quan, cu ochii mai strălucitori ca niciodată:
„De acum înainte, nu voi mai trăi pentru nimeni altcineva. Nu va trebui să mă forțez să fiu o femeie «suficient de bună» sau să mă prefac că sunt bine când sunt obosită.”
„Sunt aici. Nu ca să înlocuiesc pe nimeni, ci ca să fiu acolo pentru tine când ai nevoie de mine.”
Hanh a dat ușor din cap. O lacrimă i-a curs, nu de durere, ci de ușurare.
O săptămână mai târziu, Khai a primit un pachet prin poștă expres. Era un decret de divorț semnat în întregime. Includea un mic bilet scris de mână:
„Îți mulțumesc că ai ales să pleci, ca să nu mai fiu nevoită să mă țin de cineva care a plecat deja.
Cea care a rămas în urmă nu sunt eu.
Ești tu – pierzi pentru totdeauna pe cineva care te-a iubit odată cu tot ce avea.”
În acel moment, Khai a înțeles: cel care credea că are inițiativa era cel abandonat fără milă.
